me quiero ir,
no se bien adónde.

Quiero el verde azulado de sus ojos,
y quiero el horizonte limpio,
y prolijo
de mis años de niñez.
Cuando todo era simple,
cuando las sonrisas duraban minutos,
cuando reía hasta el dolor de panza intenso,
Cuando no conocía los problemas,
no había visto ataúdes,
ni salas de hospital.

Quiero la inocencia intacta,
del pelo suelto
y las nubes con formas.
Me ahogo,
y lloro.

Quiero un pasado, y sólo tengo futuro.
Quiero una espalda firme, y sólo tengo recuerdos.
Lloro,  y pienso en que todo es sueño.
Lloro, y me despierto de un día nuevo,
siempre es de mañana,
siempre un sol entre ojos.
Extraño lo que no tengo,
y me cuesta valorar lo que hoy tengo
y pronto voy a extrañar.

Lloro
y soy puros ojos de tristeza,
un corazón caliente de miedo.
Lloro porque los finales siempre tienen el miedo en potencia,
y porque contagian todo,
lo que soy y tengo

amarillo profundo

idealizo,
lo veo perfecto
y no lo conozco.

Me molesto conmigo misma,
con la idiotez que me agarra,
con la perfección que veo en el otro.
Siempre hay errores,
pero hasta que no choco contra la pared,
no los veo.

Me enojo conmigo misma,
me siento pobre,
de lo que no tengo
y no logro conseguir.
Todo queda en pensamiento.
Y me convenzo con el futuro,
que todo lo que quiero va a ir llegando,
que hay que esperar.
Pero de eso se trata mi vida,
de esperar todo,
de mirar y desear con ojos bien cerrados que aparezca algo.
Ese algo que no se explica,
y con una escencia a incierto y melancolía pura.
Me quiero bien,
y quedo en mediocridad.
La mediocridad de lo absoluto

segundos,
segundos,
navajas,
me querés por lo que soy?
me quieren por ser nada,
los chistes,
la nada,
mi andar,
la nada,
ejercicio dadá de la posguerra,
mi corazón
en un congelador,
monedas y monedas,
caen en cadena,
cuidado cuando digas que sí

el fin se llora antes de ser fin,
es un duelo
de lo que no duele en presencia,
es un duelo
de la incertidumbre y de la tristeza en potencia.

Dicen que finalizar algo
siempre genera una depresión,
un  vacío
Pero lo mío es otro vacío,
es una melancolía en caliente,
es un verso insatisfactorio de un poeta en ascenso.
Es un fin de un fin
inicio de un inicio,
que quema en presente,
tan presente como patético e insoportable.
Me canso de ser yo,
me canso de pensar como yo.
Me pregunto si a alguien también le pasa,
problema recurrente de una mente circular
que termina donde empieza
y que empieza donde el sol no llega

el que besa lo bello

todo es bello.

bajo su tacto,

todo se ampara bajo un aura de bellza

y perfección.

hace de lo armónico un pensamiento único,

las líneas delicadas y fuertes

derivan en imágenes de cielo,

un ideal en la tierra.

lo más industrial, perverso y urbano

lo convierte en etéreo y musical

y hasta hace de su muerte lo más cercano a la perfección:

"lo más suavemente posible, como un fundido encadenado"

lo que sueñan los que no duermen

la luz que atraviesa las rendijas,

el portero que grita a las baldosas deshechas,

el balcón transformado en terraza,

con duchas,
centenares de duchas frías, congeladas.
Voy corriendo,
atravesándolas todas,
pienso para mí: "en un rato vuelvo",
y de repente estoy en una cama,

quiero abrir los ojos,

no puedo,

con mis manos trato de abrirlos,

no puedo,

siento que me caigo.

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4: 46

y soy puros ojos de sueño.

desde siempre, imposiciones

una vez alguien me dijo que era solitaria.
le dije que no.
fue un reflejo, ni siquiera lo pensé,
como suelo hacer, lo negué.

Pero siempre hacen eco en mi las palabras,
retumbaron días,
y deje de negarlo.
Es verdad, soy bastante solitaria.
Siento que el tiempo conmigo es a veces mejor que el compartido con otros.
Soy bastante independiente,
cuando algo no me sale,
no llamo a nadie,
cuando no entiendo algo,
lo resulevo sola.
No se porqué, la soledad la veía más como defecto que virtud.

Hasta que en la clase de ética filosófica,
el miércoles,
la profesora dijo algo que me cambió.
Aquellos que dependen de otros,
que se apoyan,
se escudan en el otro,
son más débiles.
Los que hacen las cosas por ellos mismos,
sin necesitar de un autre (residuos de un francés oxidado)
son más fuertes.

Es lógico no?
Si uno lo piensa.
Pero yo no lo había visto así hasta ahora.
Desde siempre, imposiciones.
Uno nace sólo,
crecés solo por más de estar acompañado.
A la noche es uno y su consciencia,
la voz que te habla es una (por ahora).
Pero siempre estuvo mal ser solitario,
quedarme en casa
y huir de las multitudes,
informes,
agobiantes,
arrasadoras.
Desde siempre, imposiciones.
A veces me pregunto qué no está regulado,
que está librado al azar,
y escucho un vacío.

caramba...



color color,

forma,

sientiendo las curvas

y observando lo prohibido.

Resulta que el modelo vivo,

no se mueve,

no tiene vida,

casi sin pulso,

permanece inmóvil.

"Siéntanse, tóquense"

Ella tiene pudor,

y sin embargo,

se pasa las 3 hs frente a nosotras en la misma posición,

descubriendo lo siempre cubierto.

Visión fija,

me pregunto en qué piensa,

tu experiencia en mi experiencia.

a la eternidad

6.50, me despierto,
me cambio todavía dormida,
tomo el subte, dormida,
una señora me mira raro,
me bajo en tribunales,
camino,
camino,
cruzo
y llego.
3 hs y vuelvo a casa,
como,
miro tele,
leo,
subrayo,
me desconcentro 30 minutos,
leo,
me desconcentro 1 hora 45 minutos,
me visto,
hago algo similar a "gimnasia",
lo que se puede,
vuelvo,
me ducho,
miro tele,
y así podría seguir y aburrir a una audiencia cercana a 38 millones de personas,
"somífero humano", se llama.
Todo,
pero todo,
sola.
Sola como esos nenes que juegan abstraidos del mundo,
en su dimensión,
hermosa dimensión de lo improbable, lo valiente y lo fugaz.
Lo que se extraña la niñez,
lo que cuesta crecer,
lo que cuesta estar en esa edad de "puedo hacer todo sola"
pero "me ayudás un poquito?"
Todo sola,
sola,
sola,
siempre miro con estos mismos ojos,
siempre detrás de este cuerpo.
Hastío profundo a los 20,
cansancio de la mirada única y encerrada.
"jaula del alma" leí alguna vez.
Maldición, cada vez lo siento más.

las miradas fijas,
esas,
las que esconden algo,
las que se quedan clavadas en uno.
esas,
las que queman,
y quedan en presencia.
Todavía las siento,
esas,
que esconden más de lo que dicen,
delatoras de pasión
y todo aquello que calla

mirar directo en los ojos del miedo,
llegar hasta su profundo corazón,
plantar una bandera y mirar de adentro hacia afuera.
lo Reconquistado,
a los pocos segundos,
pierde su encanto

aguayo

la vuelta siempre tiene un desencanto.

kilómetros y kilómetros.

De tierra pura y horizonte sincero.

De gente trabajadora y nada ambiciosa.

el día a día,

cada día.

pasión me sobra, sólo necesito canales

 Pierre Bonard

Calor, calor
por las noches respira
y a la mañana siguiente, todo llano y puro.